ciñámonos a la metáfora

las aceras están llenas de palabras. la gente se fuma una palabra y la tira al suelo. la gente come palabras. y tira la pela. como se hace con las pipas. y la gente las pisa. y entonces farfulla: mierda. y alguien a su lado siempre dice: trae buena suerte pisar una palabra. y al que la pisó no le hace maldita la gracia.

las aceras están llenas de palabras. unos camiones. pasan en la noche. o en la madrugada. y las recogen. las agrupan. unas están en bolsas. otras sin más. tiradas. hay que coger palas para cargarlas. y los camiones dan vueltas en la noche. o en la madrugada. y acumulan las palabras que la gente ha ido tirando a la basura.

y no sé dónde las llevan. qué. hacen. con ellas. pero cada día las aceras. amanecen. llenas. de palabras.

eremita

Vidriera. Ermita de San Saturio. Soria.

aquí. robándole tiempo al tiempo. rezando para que el tiempo se haga líquido y se filtre. por esos agujeros. todos esos agujeros. llenos de tiempo. deseando que el tiempo le gane al tiempo. que el tiempo se venza a sí mismo. se muerda. se envenene. se fulmine. aquí. ahora. para siempre. //robándole tiempo al tiempo mismo. sisándole minutos. hurtándole horas. asaltándolo a mano armada. por unos días. arrinconándolo. con violencia gratuita. por unas semanas. encarcelando al tiempo en una prisión de tiempo. con guardianes temporales. con cerraduras sincrónicas. ataduras permanentes. aquí. ahora. desde siempre. //dándole tiempo al tiempo. esperándole. dejando que pase el tiempo para que el tiempo no me dañe. olvidando el tiempo para que el tiempo consiga curarme. mirándolo pasar. sin hacer nada. deviniendo en humo. cambiando a velocidad de cohete. volando sin volar. sintiendo nostalgia. del futuro. aquí. ahora. como siempre.

el amor es una tumba (2)

cuando se fue. una mano gigantesca. levantó una sábana gigante. que protegía el mobiliario del planeta. de las agresiones externas.

las farolas los coches el estanco las escaleras del metro. los bancos el parque de la esquina. la gente los perros las hojas caídas. y esos árboles urbanos. en su cuadradito de tierra.

todo tenía una luz nueva. la claridad era más clara. la oscuridad era más clara. era como si. siempre fuera de día. y tanta claridad. en mi desnuda retina. dolía.

porque yo no quería ver nada.

el amor es una tumba

cuando murió. una parte de mí murió con él. un montón de expectativas. de cosas que daba por supuestas. un montón de hermosas posibilidades. una parte de mí también murió. pero

estaba viva. y mi cerebro era incapaz. de resolver. o asumir. esa incongruencia.

era como una mala película. una mala historia. un mal libro. uno de ésos en que el autor se olvida del hilo narrativo. y suceden cosas que son imposibles. pero

aquello estaba sucediendo. aquello sucedió. y mi cerebro era incapaz de resolver.

así. al menos una parte de mí estaba muerta. pero otra parte seguía viva.

y esa otra parte. a veces. también. deseaba morir.

fragmentos

componer el sentido de lo roto
integrar una figura sin fondo
cargar con este tubo de metal
que contiene toda la
tristeza de este mundo
y los fragmentos de un molde animal